- Это ж Антихрист!
Деймону оставалось только закатить глаза - вот они, люди, их благодарность сводилась только к "Аааа! Чудовище! Дьявол! Демон! Черт!" и прочим лестным эпитетам. Мутант сложил крылья перед собой, будто закутавшись в кокон, переверни - и перед тобой спящая летуча мышь.
"Точно нарощу клыки, и буду прикидываться вампиром. Хотя в этом городе найдется какой-нибудь псих, считающий себя Абрахамом ван Хельсингом. Пока что только обливали святой водой и читали экзорцизмы. Если полезут с кольями и пулями - будет уже сложнее", - мрачно думал парень, наблюдая за спасенным.
Горгулья уже жалел, что спас его, слишком уж он был мерзковатым для парня. Дэймон не признавал мародерства. Может, конечно, зря, может еще в свои годы (ему-то было всего пара лет, по крайней мере, последнего сознательного существования) не докатился до такого, но пока Дэймону было противно наблюдать за спасенным, не грели даже его слова благодарности.
Незнакомец был странным и несколько старомодным. Его речь казалась Горгулье странной, но, увы, навыков для ее идентификации было недостаточно.
- Я Горгулья, - представился Дэймон уже привычным, прилипшим накрепко к нему прозвищем. - А как зовут меня друзья - спроси у них.
Не доверял мутант чужим. Слишком мало в нем было памяти о людях. Этот странный тип по имени Френис мог оказаться кем угодно, а называть чужака другом мутант не спешил. Он почему-то был очень осторожен. Ведь он и сам мог быть кем угодно.
Когда незнакомец опустил пистолет, Дэймон убрал за спину крылья. Рукопожатие он принял сухо, а когда "друг" испарился легким облачком тумана, лишь хмыкнул.
Минут через десять крылатый вернулся в бар к друзьям.
*** Прошла неделя ***
Дождь выстроил стены воды.
Он запер двери в домах, он прятал чьи-то следы.
(с) Алиса.
Дэймон брел по улицам, уворачиваясь от столкновения в довольно плотном людском потоке. Темный кожаный плащ был наглухо застегнут под самым горлом. Впрочем, в тот вечер он мог голым идти по улицам - людям было бы все равно. С неба красивым потоком лил дождь. Что-то давно забытое, романтичное, приятное было в этом дожде, но что именно - крылатый не помнил. Смутные картины барабанящей по стеклам воды могли относиться к чему угодно: к фантазии, к фильму, да даже к его нынешней жизни. Это удручало, угнетало и вообще всячески мешало жизни. Крылатый редко впадал в подобную апатию, особенно на улице. Заниматься самокопанием он предпочитал в клубе. Грохочущая музыка, странно танцующие люди, алкоголь. К тому же, там было безопасно. А вот на улицах.
Мутант и сам не заметил, как свернул в переулок, ноги сами несли его к приключениям. Видимо, организм решил, что лучшее средство от самокопания - хорошая взбучка. И получил ее на втором повороте. Дэймон пришел в себя уже на земле. Один из нападавших бросил свое оружие на землю.
"Труба. Долбанная стальная труба. Полая внутри, потому такой звонкий звук", - запоздало опознал оружие крылатый.
Если первый удар был куда-то под диафрагму, заставив Дэймона судорожно ловить воздух, то второй пришелся в живот, и оружием уже был ботинок с железным носком. Одновременно с ударом в живот, Дэймону прилетело по голове, это оглушило и дезориентировало его. В сапоге был запрятан нож, но мутант об этом не помнил. Стоун просто не соображал.
- Придурок разукрашенный! - завопил особенно крепкий. В другой момент Дэймон может и скрутил бы его, связал в морской узел, но в голове был такой адский туман, что мутант даже не мог двигаться. Следовали еще какие-то нелестные эпитеты, но парень их не слушал. Грим был уже его привычным атрибутом, Дэймон и забыл, что не все люди адекватно воспринимают "разукрашенных". Крылатый редко ходил без этой бледной "маски".
